Relatos. El Fuego de San Telmo

El capitán sentado sobre un barril de ron atisbaba la tormenta que, en lontananza se acercaba con rápidez. La carrera había sido rápida, con vientos alisios en ventura y no había encontrado demasiada calma en toda la travesía. Los Hombres se encontraban con la moral alta. Nada parecía presagiar el desastre salvo aquellos nubarrones que se acercaban con la velocidad de los demonios más perversos. Adrían de Baltasar se incorporó y llamó a su contramaestre. Sin rastro del inglés, le confirmó. El vigía en la cofa sólo veía agua y nubes, unas nubes preñadas de rayos que haría, presagiaba, pasar una mala noche a él mismo, encargado de la derrota que los condujera a Cádiz y a su tripulación, afectada en cierto modo de la carencia de comida fresca y que sólo podía mantener a raya a base de generosas raciones de ron mezclado con agua. La Fragata se desplazaba rizosa sobre las aguas perladas, cada vez más del espumarajo de un Atlántico bravío y surcado, ahora más que nunca, por los navíos de la Corona, cuajados de pesos de plata.
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