Creía que este verano me iba a comer por fin una buena parte de la novela negra española que no había leído. Porque sigo creyendo a estas alturas en las aspiraciones imposibles, marca de las casa. El caso es que entre una cosa y la otra he seguido a lo mío, leyendo poco y en revoltillo, también como siempre. Por tanto no me ha dado el corto y caluroso verano más que para probar a
Con ambos lo he pasado bien, tipo telefilme de verano, pero sin duda me quedo con Petra. Del argumento mucho ya no me acuerdo, pero Petra me ha llegado al corazón, en su sorprendente modernidad para haber sido escrita hace tres décadas. Esa Petra doble divorciada de dos gilipollas, insegura y extremadamente inteligente en su imposible conjunción con el subispector Garzón. ¿Quijote y Sancho?. Tal vez.
Me la quedo.