(1)
La mano ignora el peso de lo que deja al margen cuando elige la tinta y el grosor de las palabras. Son marcas de alfarero, siluetas aludidas, las que caen al paso de los cantos rodados y quedan en la hierbacomo una estela que abreun pequeño reguero de luz negra en lavibrante espalda de la noche.(2)Un gotade aguaen cuyo centro anidala tormenta.(3)Recuerdo la ventanaque en un lado del cuadroda paso a la mirada del pescador de nubes.Hay un pez infinito que cruza todo el cielo y las escamas puras de la vieja sirenadescubren en sus giros de sal las travesías de nuestro cuerpo insomne, su lento curso hacia el nidode las ovas maternasen las aguas más hondas.(4)Vienen sobre los días, entre los cruces de las horas y los rostros, la señales tan clarasdel callado rumorde su garduña.Ella insiste.No me deja ningún caminoabierto.Flor mortal.(5)Flashes al vuelo,ráfagas, fogonazos.Veo entre sombras fugitivos instantes,perlas ocultas que brillan en el cerco del tiempo.Y abro, como un animal esplendoroso, mis manos y mi mente al sueño colectivo.(6)Y la naturaleza,su espejismo:todo lo encauza el vientocuando soplamezclado con la lluviay es por completo ajeno al ojoy al temblory al canto.No seremos, amigos,devorados,por el centro insondable de esa flor.