¿Recuerdas
el primer grito,
el día en que la voz
fue tuya
y con ella
el aire?
Ya entonces
te pertenecía la tierra
y todas
las palabras con las que contar
tu historia.
Pero he llegado.Vestida con los trapos de la viejaeuropa, con la cara sucia, conlas mismas flores de frejol entre el pelocon las que se drogaba mi abuela. Y he vistotodas las sombras que un día fuisteiscasa, amigos, calle, vida.Como las sombras buenasestabais en el suelo.He llegado a este poemacon cada uno de vuestros contornosbajo mis pies.
Sofía Castañón en Últimas cartas a Kansas (La Bella Varsovia, 2008).