Estaban allí, al borde de un descampado en las afueras de Madrid. Ladeando una calle cualquiera de uno de esos barrios de nueva creación. De esos barrios que podian ser de Madrid o de Barcelona, de León o de Valladolid. Quizas un día el descampado sea un centro comercial, o un bloque de viviendas con piscina interior, de esos donde la comunidad de vecinos se reune en mayo en la piscina y los niños olvidan la palabra calle. Desde esos edificios nadie mira al descampado. Y las flores de mayo, recién salidas, no son admiradas ni recogidas por nadie. No acompañaran un poema de la madre ni el tartamudeo nervioso de un amante. Alli quedarán hasta que un promotor decida. Campo en medio de cemento. Como una aldea gala en medio de campamentos romanos. Y sin embargo, ellas son más de Madrid que nadie. Durante siglos flores como estas han nacido, crecido y esparcido sus semillas por los campos que una vez fueron de Castilla, y antes de Hispania o de un reino musulmán.
Y ahí están, tan bellas como comunes. Tan ignoradas como altivas. Luchando por mostrar su belleza en un mayo de Madrid. Nadie las mira, pero ellas nunca han sido flores por eso. Han sido flores porque toco en la loteria de algún dios ludópata que lo fueran, y ellas llegaron a aquel descampado en tiempos donde nadie podría haber hecho más que cabañas a su alrededor.
Asi que se merecen ser modelos por un día. Y llenar las páginas de un blog, y tener sus 15 minutos de fama, y vivir aqui aunque algún día el descampado sea carne de ladrillo.