Hace ya tiempo que quería leer cosas de José Bergamín y, aunque no haya empezado por el mejor libro posible, me ha gustado encontrarme con estos poemas:
TRES SONETOS A UN MADRID VIEJO Y VERDE (1561-1961)
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXFantasma soy en penas detenida.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXQuevedo.
Madrid, tienes moriscas las entrañas.
Fuiste corte y no fuiste cortesano.
Y si villa, no ha sido por villano
que capitalizaste las Españas.
Todo lo peregrinas y lo extrañas
desde tu aldeanismo castellano:
que Lope hizo gatuno y sobrehumano
teatro de invisibles musarañas.
A la luz que tus aires aposenta
Cervantes le dio voz, Velázquez brío,
Quevedo sombras, Calderón afrenta
rodeando de llamas su vacío.
Y Goya con sutil mano violenta
máscara de garboso señorío.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXNoche, fabricadora de embelecos.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXLope
Anocheció Madrid, que parecía
cubierto del cristal más transparente
que estaba amaneciendo de repente
con tanta claridad como de día.
Luces vivas sus calles repartía
poblando la ciudad, más que de gente,
de destellos de luz resplandeciente
que el aire embelesaban de alegría.
El cielo miró arder desde su abismo,
como un diamante en negro terciopelo,
Madrid, alma encendida a su espejismo:
ciudad nocturna en urna de su hielo,
Narciso enmascarado de sí mismo,
y Eco, muda de asombro, el mismo cielo
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXMadrid, con su buen aire, todo es viento.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXHurtado de Mendoza
Madrid, grande de España te han nombrado.
A mí más me gustabas cuando chico:
que ahora, con presunción de nuevo rico,
me pareces más pobre que agrandado.
–"Torres, desprecio al aire, he levantado,
mi grandeza con ellas edifico"–
dices, perdóname si rectifico
tu lenguaje de niño mal criado.
Tus ínfulas son viento, son señuelo,
ardid de pardo gato de tronera,
para arañar, más que rascar, el cielo.
Con tu buen aire diste en ventolera:
padeces aerofagia de buñuelo
y flatos de arrogancia verbenera.
Bergamín, José. 1980. Poesías casi completas. Madrid, Alianza Editorial.