La noche del 31, os cogéis uno de estos libros y lo leeis. Miedito no, lo siguiente vais a pasar.
"Las olas" de Virginia Wolf. Vir, hay confianza, somos coleguillas, es mi escritora favorita. Me lo he leído todo de ella menos este. ¿Y por qué? Pues se mezcla la unanimidad del pueblo sobre que es un libro difícil de cojones con que cuando termine con él ya no me quedará nada más por leer de ella jamás de los jamases, y eso es terrorífico. #DilemasDeFangirl
"Ulises" de James Joyce. A este no me acerco ni loca. Antes me ofrezco voluntaria para Los juegos del hambre. Tengo más posibilidades de salir con vida. #MayTheOddsBeInYourFavor
"La subasta del lote 49" de Thomas Pynchon. Con Pynchon sabes donde empiezas pero no donde terminas y lo desconocido me da cague. Unid los puntos. #IntoTheWild
"El ruido y la furia" de Faulkner. Faulkner. Faulk-ner. /ˈfɔːlknɚ/. Es pronunciar ese nombre y estremecerme en cero coma pensando en las penurias de la familia Compson y en que si lo empiezo no veré la luz al final del tunel de lo duro que es. #EnMiCasaLosFantasmasNoDicenBuDicenFaulkner
"Los Miserables" de Víctor Hugo. En un mundo ideal habría empezado este libro y lo habría terminado en vez de salir huyendo como una cobardica. Desde ese momento, Hugo se ríe de mí porque fui una floja y me atormenta cada noche. Lo mío con él ya se ha vuelto una cruzada personal Tarantiniana que me quita el sueño, porque, aunque sea lo último que haga, a Dios pongo por testigo que lo terminaré.
¿Qué libros os dan miedito a vosotros?