... Y QUIEN ES ESTE TIO?? 2ª parte (Contiene trazado real en googlemaps)

... Cuatro días después de aquello, debería estar pensando "mañana antes de las 11:00 recoger la Compostela,   para que me nencionen en la misa del Peregrino", "esta noche en el Monte do Gozo", "ánimo ya no queda nada". Pero no. Las noticias que recibía constantemente desde mi llegada a Ribadiso d'abaixo, dos días antes, no eran nada esperanzadoras. La situación era crítica y poco menos que se esperaba un desenlace fatal en cualquier momento. Mi cabeza no venía conmigo. Mi pensamiento estaba allí, con Cristina, con su juventud y, sobre todo, con sus padres, con su hermano, con lo que seguro estaban pasando, con su rayito de esperanza. Deseaba estar con ellos, abrazarles, compartir con ellos aunque fuera solo un rato. Estaban en un compás de espera, espera a que el director de orquesta baje la batuta para el compás final de la sinfonía o para que la suba para el inicio del siguiente movimiento. Y por más que queramos otra cosa, somos simples espectadores, lo que diga la batuta no se puede variar, ni se puede influir en que la suba o la baje. Solo queda esperar. Y yo  tenía que acabar el Camino, andaba mucho más deprisa de lo que mis 110 Kg me permitían, por inercia. En lugar de llegar a los albergues por la tarde o a medio día, como era habitual, llegaba a media mañana. Luego todo el día para lavar cuatro prendas y volver a donde mi mente me llevaba, a mi sala sinfónica imaginaria para, sin perder de vista  la batuta, esperar. Ahora las subidas rompepiernas no estaban en el camino, bajo mis pies, sino en mi cabeza, sobre mis hombros.
Avanzo envuelto en mis pensamientos, y pendiente en todo momento del móvil (por primera vez, ya que no suelo hacerle mucho caso, acostumbra a ir durmiendo en la mochila), que viajaba conmigo en el bolsillo de más rápido acceso que tengo en el goretex. Lloviendo con fuerza, como pa joder más. No cabe duda que el camino requiere un esfuerzo físico poco habitual, que la lluvia complica mucho las cosas, muchísimo, y requiere también un esfuerzo mental extra, de ánimo, de voluntad, de superación. Pero ahora todo junto es más de lo que se puede pedir. Mis pies iban por libre, el agua me entraba hasta la cocina, y mi cabeza no estaba conmigo ya. Así llegué a uno de los lugares que más me apasionan del camino, cerca de San Paio, a diez minutos de pasar el monolito que nos recuerda el límite del territorio de Santiago de Compostela, la senda se mete en un bosquecillo a la vez que baja hasta un regato de aguas claras que manan y corren por un fondo de arcilla rojiza, dándole un aspecto anaranjado digno de otro mundo. Pese a que sabes que la carretera pasa cerca, por allí arriba, este rincón parece apartado de la realidad. No se oye más que el rumor del agua corriendo, algún que otro trino y nada más. Los verdes habituales en Galicia, desde el casi amarillo hasta el esmeralda puro, se mezclan con el naranja chillón de la poca tierra que deja ver el agua del regato, toda ella corriendo a escapar por debajo de un puentecillo de un solo ojo. Es un riconcho realmente mágico. Siempre me detengo aquí, y esta vez no va a ser menos, además me duele la espalda y soltar la mochila es casi un regalo que me hago pocas veces. Hay un poyete donde acaba el barandal de piedra del puente, que parece tallado expresamente para culitos como el mío; me pone en la posición perfecta para contemplar todo el espectáculo de color que me deja delante, para oir el agua interrumpir el zumbido que provoca el silencio. Sí, el silencio zumba, y si eres capaz de oir el zumbido, todavía zumba más.
Pero no paraba de llover, algo menos fuerte, aunque persistente. Tenía el pantalón mojado de antes, pero al sentarme en el poyete terminé de empaparme. Encendí un merecido cigarrito y me dispuse a disfrutar un rato de mi rincón. Había pasado cerca de una hora, cuando vi acercarse por mi izquierda, por el camino, un peregrino, con su capa impermeable a los cuatro vientos, y tan empapado como yo. No distinguía su rostro, pero si vi unas polainas igual que las mías.
-¡No me lo puedo creer! ¡Juan!, pero ¿cómo es posible?
-Ya ves, ferrolano, tuve que hacer unas cosas en Coruña, cosas del paro, ya sabes, y he perdido un día, pero ¿y tú?
-Aquí, en mi lugar favorito. Viendo el río colorado.-Sí que es un lugar bonito, pero, ¿no te mojas?.
-Seamos prácticos Juan, que parte de tu cuerpo tienes todavía seca?
-Ahí tienes razón, eso es resignación.
Sin más palabras, de repente tiende su mano hacia mí, yo se la estrecho fuertemente y a mano llena, como hacen los confiados y generosos, él responde con el mismo movimiento, y dice "Ha sido un placer para mi haberte conocido, amigo". ¡Y se fué!. Nada más, ni una palabra, se giró y partió. Sin salir de mi asombro, le dije:
-Buen Camino Amigo.
Giró levemente la cabeza, hizo una mueca de media sonrisa sin apenas mover su bigote negro, levantó su bordón hasta la altura de la rodilla y no dijo nada. Se fué. No le perdí de vista mientras subía la cuesta, con paso lento pero acompasado, golpeando la senda con su bordón cada cuatro pasos, con el movimiento automático que solo sabe hacer un peregrino de reserva, añejo, experimentado.
Recogí mi botella de agua, la cámara de fotos, la Mochila el sombrero y el bordón, y salí detrás de él. No tardé más de dos minutos en subir la cuesta. Cuando llegué arriba, tenía delante de mí diez minutos de camino solitario, despejado y húmedo, y Juan no estaba a la vista. ¿Habrá cogido un coche?, ¿o un bus?, andando imposible, le tendría que ver...  Ahora solo deseaba secarme y tomar algo en San Paio.
El asunto me sacó de mis pensamientos durante un rato, pero pronto volvieron a pesar más que la mochila, más que el agua y más que el Camino...
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