Witchs Time Machine. Collage 30 X 40 Cms.1---
A veces puedo ser
un tanto irreverente...
buscar mi imagen al espejo
y sólo ver un hombre de espaldas
al cual ya no conozco...
Quizás
aprendo a combatir con el silencio,
y disparo misiles de la nada
a un enemigo que juega
a que ya no existe,
aunque esté presente y de cierto
ahogado en su propio musgo...
A veces camino largo
sin hundir los pies en la arena
de alguna playa heredada
por decretos de lejanía...
Luego alzo los ojos para verme
pero ya me alejo...:
En estos tiempos que se me escapan
me resulta cada vez más difícil
coincidir un tanto
para hablar conmigo...
2---
Hoy se encuentran las cifras, las palabras
justo para decir nada ¿silencio?
¿cuál es la cifra del silencio?...
¿Qué más da, pudiera preguntar?
¿Cuál es la cifra que resulta
de sumar oscuridades y relámpagos?
¿Para qué, pudiera preguntar?:
¿para contraste, para papel en blanco,
para que tantos puntos en una sola línea
tracen un surco de ideas inasibles, apenas dibujadas...?
¿Imágenes a medias en el espejo?...:
disfruto el desafío...
3---
Paralelo.
No escribo poesía
para adorno de orejas presuntuosas;
para eso se urden abalorios...
Tampoco para quebrar la espina
que enhebra mis vísceras...
Antes bien para expandir el tiempo,
contraer el espacio...;
para que nada retorne
a lo que aún no ha sido...
4---
Bonsai tropical.
Soy un árbol pequeño
porque pago las raíces con el follaje;
para verme
hay que entrar vasto y hondo en la tierra...
En cada tiempo, a la altura del tiempo...
En cada sitio, del tamaño del sitio...
En cada vida, sorbo la vida...
En cada muerte, voy a la resurrección que le sigue...
5---
Mis cementerios.
Me apesta el lamento por lo perdido
lo que nunca tuve o alguien me arrebatara...
la carne se me muere y yace de inmediato bajo tierra
a salvo de fieras insensibles
que si de comerla
como si comieran lo que me queda aún vivo...
tampoco debo, mas
rehuso quien se aferre a la ausencia de presentes...
Me falta espacio para tanto entierro
pero el aire huele a tierra iluminada
a salitre, floresta y sudor de unicornios...
6---
Me duelen mis demonios
me inquietan, me desandan a deshoras...
me insultan, me provocan; me incitan...
... he pensado echarlos de mí, más lo aplazo;
si ellos me abandonan ¿soy entonces débil...
indefenso?...
.. son como mascotas rebeldes,
para ellos su enemigo; para otros, su enemigo...
y no entiendo pero entiendo
que atados, con dogal,
mis demonios serán como mis perros de caza...
7---
El otro.
Te miro en aquella magia de un instante
que te robó un ya bueno entre los muertos
¿te acuerdas?
Estabas tan triste, me parece...
No me hablas...
¿Será que ya no me conoces,
como luego preguntan a los niños?...
Te envidio, y volvería a ser de igual manera
que tú,
pero de otra forma,
aunque eso tal vez lo ignore...
porque existen otros sitios, de ciertas cofradías
en los que se entra sin saberlo
y para siempre...
... y cuando el tiempo se torna ya remoto
y cotidiano recuerdo,
allí hasta se admira, también,
a esos mismos que hubieras matado
en aquella hora de la ira...
La sangre no tiene nombres
ni sitios... ni distancias...
aunque algunos se crean
que pueden secuestrarla en sus bocas
pero ¿para siempre?...
8---
Hablo de paz.
... la flor de sus jóvenes desciende a la matanza, Jeremías.I
Hoy quiero hablar de paz
pero no de la paz que imaginas
con palomas y sonatas de puras lasitudes...:
Quiero hablarte de la paz
de alguien que eligió un errado parapeto
frente a una metralleta que le ha enviado
tan sólo dos ráfagas de silencio...
Quiero hablarte de la paz
del que se queda a ver el cielo
para siempre
si no queda con el rostro hundido
en el barro de la trinchera...
También los hay que se tienden de lado
y entonces ven a las hormigas,
indiferentes,
cómo se llevan sus pedacitos de carne,
sus coágulos...
Y ¿qué me dices de las moscas?
No cobrarás ese cheque en blanco de paz
sino en la paz de los cementerios;
en el mudo silencio del sucio mármol...,
en las huecas pompas,
en el ritual de las estúpidas descargas al aire...
“No habrá paz para los impíos”
El Profeta sentencia;
pero hay cosas que se extravían a la primera,
que se montan como ávido jinete al primer olvido que pasa,
indecente...
II
Sí, La Muerte, caprichosa, a veces nos visita
en el nombre de otros hombres que viven de eso para siempre...
y el niño-poeta se queda prendido
a las rocas, en la sabana o en la floresta...;
en el pavimento; en las púas del alambre
mientras sus huesos se pudren en la distancia...
III
... y henos aquí hoy, como casi siempre, resucitados
en vigilia interminable de siluetas,
de antiguos fantasmas luctuosos...:
De sutil alimento de Nimbos...
Pero ya no hay nuevo aroma de flor mustia
ni brazal violeta...:
Rehuso el atavismo de lápidas!...
¡Deshojen los vanos
para que fluya la sorda melodía
que el tiempo nos debe...!
9---
Informes de Inteligencia Operativa.
I
El enemigo muda sus enclaves,
se desplaza ahora por páramos ocultos
entre el vacío y la nada...
Les disparan misiles con ojivas de silencio...
II
El musgo del olvido cubre el metal herrumbroso
de la caballería;
hay armas que aniquilan con efecto
la inútil estrategia de la inconsecuencia...
III
... y es que las guerras son cada vez más extrañas
ahora;
los niños mueren por misiles enemigos
mientras juegan en los parques o en la playa...;
ya no ululan las sirenas como en aquel remoto Londres
y nadie baja a los refugios, si es que existen... porque:
¿Cuán seria o de respeto sería hoy una guerra
sin civiles muertos?...
10---
De Ambrosías y de Banderas Blancas...
No, a pesar de la euforia, de los giros y los cantos,
el manjar de ángeles no me hace buena compañía...:
Si demasiado suelto el soldado de la calle;
si demasiado vulnerable al equilibrio,
de la boca y de las piernas, tal vez...;
si trasgresor de límites territoriales, de las armas... y de trincheras
de las que nunca se vuelve a salir sino sólo en domingos de tregua,
de banderas blancas...
¿Banderas blancas?... lejanía de la memoria...
no, nunca tuve de esos trapos simbólicos
ni para exudado de narices...
Estoy como que juego a los soldados desde niño;
a soldados de plomo y también al plomo de los soldados...;
y no sé, no entiendo cómo ya, a estas horas,
me encuentre aún en alguna trinchera de la vida,
en algún reducto de combate en el que no acepte el blanco por bandera...
11---
De cinismos y de largas procesiones...
... luego como que "pasaba por ahí",
en lo que escribe o hace alguien,
y se me queda la camisa enganchada
en la punta de un clavo,
y hasta me arañe la piel...
y a veces hasta "me deje", o "dejo que se enteren" ...
porque, en definitiva,
todos llevamos "una procesión por dentro"
y la mía, saben?
que miro hacia atrás
y no sé dónde termina...
así que vuelvo a mirar hacia adelante y
el que venga detrás,
que avance hasta donde me encuentro
... que de cínico quizás me pase, sí;
pero también que hay un hueco a mi lado
que comparto para avanzar sin reposo...
12---
Poema prosaico.
He tratado, sí, de forma estéril,
atrapar versos de terciopelo
para siempre...
Me debato entre las formas
de no sé cuál ilustre canon
que dicte algún que otro ángel
de esos mismos que, por cierto,
ya se habrían caído de su propia nube
mientras aún duerman de lado...
Me deleito en las fuera de formas... y
Pudiera escribir los versos libres
más prosaicos en esta hora:
Escribir, por ejemplo:
la putas son como princesas
o las princesas como putas...
¿cuál es la diferencia
mientras que otro poeta se haga presente
aunque sea de soslayo?
Escribir también, un poco cursi:
Los amigos no existen; de cierto,
los hipócritas desbordan la vasija
como leche que hierve, o
los pajes de los "señores"
la chupan para arriba...
Con esta forma de poema
justifico en mí mismo
que también las ranas croen versos
al borde de una charca...
13---
Arma pública.
Sierpe que reúne, en orgías de baba,
el Orden de longura...:
Ciego molusco llevado de su concha;
espiral gordiana; paje de perlas;
gelatina con filo...:
No fecundas ni destruyes,
tu esperanza es tu propio sepulcro.
14---
Nadie se ilusione
termina Nunca, y
cuando sólo nos quedase Saliba,
como Arma,
en medio del Combate:
Maldeciremos y escupiremos
en la dirección del enemigo...
15---
Obstinado.
Ya me he muerto varias veces...
me aburren las letanías huecas de las formas
y persisto...
... escucho la melodía que inventara y nadie toca
porque no hay instrumentos para eso...
... cuánta fe en la espera de la nada;
habría que estar si demasiado antiguo
si demasiado sin retorno
en alguna galaxia periférica del ego...;
tampoco sean dadas éstas por razones que convencen;
en fin,
que no dejo de esperar por el otro que fuera yo
si no fuera éste yo mismo ...
(El poema "Obstinado" ha sido Mencionado en la VI Edición del Concurso Internacional de Poesía "El Mundo lleva alas" convocado por la Editorial "Voces de Hoy" )