Despertar en una fría habitación.
Cables por todas partes.
Unos señores serios que parecen enfadados.
¿Dónde están mi papá y mi mamá?
MAMÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ...
Niño estáte quieto! Se va a hacer daño, se va a arrancar la vía!
MAMÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ...
Hay que ver este niño. Enfermeras! Sujetadlo! Agarradlo!
Que no se mueva más, hay que volver a ponerle la vía.
Sujetadlo, coño.
MAMÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ...
Que lo sujeteis, coño!
MAMÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ...
Cuando por fin su madre pudo acogerlo en su regazo, acunarlo y hablarle con voz suave, el niño ya tenía el frío dentro. Y el miedo. El pánico. El shock.
Mamá, mamá, mamá, mamá, mamá, mamá...
Ese era su lamento.
Mamá, mamá, mamá, mamá, mamá, mamá, mamita...
Más de 40 minutos para, poco a poco, ser consciente de que estaba con su mamá. Más de 90 para relajarse y 120 para dormitar brevemente sin consentir que dejaran de abrazarle con amor. Tanto miedo tenía. Tanto frío había visto.