Infierno Rosa ; Técnica Mixta... 60 X 70 Cms; Autor: Manuel Lantigua Domínguez.
1- Jardinero.
Me deleito en el olor de la hierba recién cortada
y en el olor de la tierra húmeda
por causa de una lluvia secreta de la cual no hay testigos...
Humilde temporero,
las flores con pétalos de carne no tienen propietario...
exudan un perfume denso de jardín fantasma;
lloran sus anhelos, sangran frustraciones:
Portales de vida...
Sirvo, también, al relegado botón que nunca florece...
... y doy gracias al Creador
quien me puso de este lado del Misterio;
y así de seguro que me marcho,
como aquel que siempre desconoce lo que ignora...
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2- Anónimo.
Desde un remoto paraje,
más allá de los recintos
de invisibles muros,
llega, débil,
un monótono vibrar desesperado...:
Es el eco de tu ansia
en las puntas de mi cuerpo.
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3- Un deseo simple:
Quiero irme despacio
en un ritual perfecto
al musgo que florece
tu jardín en la sombra...
Andaremos los sitios
al dorso de La Luna:
plantaremos silencios
y algún verso con pétalos
para pasto de bestias
que clavaran sus dientes
en tus ansias secretas...
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4- Nunca pude comprar carne
no de esa que viene con olores
a sudor ajeno, cotidiano...
Nunca pude visitar,
ni en secreto,
una Dama que otea el horizonte
en las agujas de un reloj
que repite la misma hora
de hora en hora y cada día...
No puedo izar velas en mi mástil
ni navegar las humedades
de un mar calcado de tantas latitudes...
me gusta tender las sábanas
de la mano de la que quiere
porque quiere conmigo, ahora...
y nadie puede creer
que no sea eso un privilegio...
... mejor un sólo día de un año
que nunca empieza por enero
que cambiar una boca
por un pedazo de metal
que marca el tiempo
de besar en fingidas humedades
que brotan de un oficio...
... pero también fui demasiado joven,
por fuera,
y así por dentro aún
me desespero
desfallezco y añoro el puro olor
salvaje a voluntad
de aquella que
aunque huya me la llevo
conmigo...
No puedo evitarlo,
siempre me enamoro...
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5- He desayunado vino
y amor a raudales
"Cuando no tengas nada que dar,
date a tí mismo"
aunque,
como dice una amiga que admiro,
"No todas las lunas
brillan con la luz
esperada"
¿Te acuerdas amiga?
te pregunto sólo de ayer para hoy,
pero tú sabrás lo que escribiste
en la entretapa de aquella revista...
En cuanto a mí,
"No puedo evitarlo, siempre me anamoro"
... y eso no es lo más duro,
es que cada vez me cuesta más
regresar de tan lejos...
vaya tonto que me he salido
a mí mismo
dice el tonto que no sea yo mismo !...
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6- Recuento carnal de orillas
inciertas a la luz de una vela
que tiembla su estertor
en el próximo destello...
La lengua
desbarranca en lo tibio,
en el grito salvaje de la piel:
ese olor a pared húmeda
a entrada sin fondo hasta la bóveda
del cráneo envuelta en tripes de colores...
El eco de mis pies descalzos
desanda aquellos muros,
se clava en los áticos
y rasga el vidrio de las ventanas
como vitrales de la memoria
más remota...
Lejos está lo que fue en algún eclipse
de tres o más astros, no menos...
dos o más lunas
una... la otra... qué monótono!...
y apenas un puntito de sol
en la escalada...
... pero, no
de este laberinto sí que no me marcho;
en cada encrucijada podría surgir
lo que aún no encuentro...
me guía el olor que ya conozco
el sabor que ya he sentido
la textura explorada...
y el vidrio y la rabia de los lirios
que mienten esa puerta por donde,
al menos esta vez,
irrumpimos llorando...
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7- "Nunca pinto pesadillas,
pinto mis propias realidades."
(Frida Kahlo)
para no mentir, Única Dama,
viviste la perpetua realidad del sueño
que nunca se posa
fuera de las ramas que te queman
al menos la espalda...
o de aquellos sitios donde ningún bálsamo
alivia o cura al menos ...
Vivir su propia muerte, a cada instante,
torna inmortal a aquellos que
como tú
Nunca despiertan
del sueño que le ha tocado
como naipe o
como impuesto guión de su presencia...
Pero hablemos del gato que no fui
si al menos eso
cerca de tu cuerpo adolorido,
perdido en los sueños que tendrán los gatos
con esos olores...
Déjame que te toque desde aquí,
al menos con mis ojos;
quizás hubiera sido tu remedio, o
qué presunción la de no ser
tan cabrón como el mejor de los cabrones...
Será que habré perdido en algún sitio
algunas libras, los pinceles... y el boleto
de la nave aquella
que debió llevarme a tí en aquella hora...
No puedo evitarlo,
siempre me enamoro...
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8- La Dama centauro.
Sobre un absurdo bosque de cabezas
cabalga una centaura de crin de soles...;
pareciera que el aire no la toca
mas se inclina ante su paso;
y que algún lirio, oculto,
se marchitara de celos...
Mi ojo es una lengua con velamen
surcando un mar de suave piel
entre olas y espuma como tibio terciopelo rosa...
¡Si acaso me perdiera yo,
prendido a tus ancas,
por Dios sabe cuáles senderos sin retorno...!
¿Sabe alguien si tu lengua y la mía
serán las alas de una mariposa de carne
que descienda a los recónditos surcos de ambos cuerpos,
ungiendo con saliva los olores:
esos mudos y salvajes gritos de la piel...?
Sobre el misterio de la hierba donde reposas,
y de lo que mi boca nunca te dijo,
sólo tú sabes...
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9- ¿Elijo bien...?
Todavía no sé un tanto
si elijo por prudente
el tórtolo de pico y rama
el gato ávido
graznido o remontar
peñas de cabras
en el horizonte...
Todavía no sé bien
qué debo vender
o qué me compran
aquellos
que nada compran a nadie...
Y
no sé por qué siempre elijo
en definitiva
andarme preguntando
tantas cosas
que están en las respuestas
de los otros...
que ya con darme una
que acierte rebotar en el espejo
me lleve tanto
y tan poco...
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10-Mis huellas
se liberan de mis plantas,
se fueron de mar, de pedregales húmedos
de la noche
y del tímido murmullo de los astros...
ya no tengo que cerrar los ojos
para ver el silencio de mis palabras
prendidas en lo alto de las crujìas
de esos templos que nadie anduvo antes...
Sospecho, ahora,
que se puede regresar
aunque no definitivo
diferente de cuando mi madre
se partió en dos
y en mil momentos únicos
para echarme de cara a la luz
y que ambas me besaran...
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11- Puede que te encuentre
de lengua feroz
arco en ristre y saeta lista
flor de pétalos casi morados
mariposa de la noche
perfume salvaje...
Enredadera de lirios
No habría parecer en tu rostro
más allá del signo de La Luna;
el cabello al día pleno de luz
o la noche
o el fuego
¿qué mas da?
y la piel como prado
de muy fina hierba
y valles y colinas
donde anochezca, también,
a plena luz y yo me pierda...
y el manantial muy turbio
que obnubile
y envenene...
Porque el real morir
es no encontrarte
en la hora precisa
en que mi dueña pálida y muda
me llena la boca de musgo
y las venas de cristal lento...
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12- Algo metafísico,
bajo el peso
de un peso inevitable...
Viene, vienes
tú
el silbo, la línea
no,
el vacío, el aire
el sonido
las hebras del tiempo
reunirlos,
reunirlos...
El plano, las luces
Un ojo
mi oído
mis dientes...
El frío
Un cuento
Mi casa
la que fue
la que no pudo ser
el calor
un río...
... las sombras
... el olvido y el silencio...
... nadie...