Concluyo con esta narración la trilogía“Crónicas del desamor” de Elena Ferrante y concluyo pensando que el anonimato de Elena Ferrante es muy explicable si tenemos en cuenta en qué tipo de sociedad vivimos y el morbo popular que despertaría enfrentarse al autor o autora de estas historias. Cuántas cábalas se harían sobre si es o no autobiográfico lo que cuenta yqué miradas escudriñadoras se lanzarían sobre ella/él cuando con la cabeza inclinada firmara libros. Nada que ver con la literatura, desde luego.Otra conclusión a la que llego acabadas esta crónicas, es que la literatura de Ferrante sería buena como preventiva de la depresión, por eso de ver salir, hacia adelante o hacia atrás, pero salir, a personajes peor que al límite, pero mortal si ya se está en la depresión. Porque esta narrativa actuaría como último empujón hacía el abismo.Como en las otras dos historias de la trilogía, también aquí la frase de Elena Ferrante se mueve en la realidad como un cuchillo en la mantequilla. Entra suavemente y nada la puede parar. Es como un cicerone obligado a enseñarte un museo que por un lado atemoriza pero por otro no tiene vuelta atrás y que, contra tú voluntad,se te va incrustando como si fueses tierra en barbecho dispuesta para la siembra.La intensidad de lo narrado combinado con la sencillez de la frase producen un combinado seco, cargado de vida, que no se te sube a la cabeza pero que te deja el corazón baldado. Se inicia con la información de una mujer divorciada, que acaba de despedirse de sus hijas ya adultas que se han ido a Canadá con su padre. Sola, en Italia, decide irse a la costa. A pasar unas semanas. Allí conoce a una familia de lo más típica, bullanguera, con sus desavenencias y sus servidumbres. Una familia que la protagonista utiliza para mirarse como si fuese un espejo. Y vamos sabiendo como quien no quiere la cosa, que nuestra divorciada solitaria se fue de casa y abandonó a su marido e hijas durante tres años, cuando las niñas eran pequeñas, en los que se dedicó a vivir la vida que no podía esquivar. Que se queda con una muñeca perdida de una de las niñas de la familia intentando emular no sabe qué tipo de tarea incumplida, mientras la familia reparte pasquines por la zona con la foto de la muñeca y maldice al que la haya robado, pues la niña sufre y amenaza con una regresión en su desarrollo personal. Lo que no la convence para su devolución. Todo ello narrado como se podría narrar una puesta de sol.Un personaje de estas características, como no podía ser de otra manera, acostumbrado a vivir a la intemperie emocional despierta odios y curiosidades, pero no amores. El amor necesita de un encubrimiento del que nuestra protagonista fue despojada en la infancia por una madre arisca y fría, de ahí la hija oscura que ya no podrá ser otra cosa, que cuando ama abrasa y cuando no lo hace hiela, pero que en ambos casos quema.Al final da igual la ciudad que el campo, o en este caso la costa, pues la protagonista no puede deshacerse del pasado que la conformó y ha de aceptar que éste será para siempre su presente y su futuro. Por eso cuando regresando a la ciudad, al habla con sus hijas que la llaman desde Canadá, es preguntada por su estado, contesta,-Estoy muerta, pero me encuentro bien.Frase con la que acaba la narración. Que quede claro.