Won't you take me where the poor man lives.It's where I call my home. And can't you see that a breezeis nothing but a change in pace. And money can't buy my soul,because it comes from a hard earned place.
Alguien entolda su mirada bajo las estrellas y degüella libros de Mark Twain para encender una aislada hoguera bajo un derruído puente. Los grillos se asoman por los costados, atraídos por el fugitivo de la civilización.
El extraño crucifica sus faros en las llamas que castañean y devoran las revoluciones pasadas. Una bezuda hilera de humo se eleva desde su rostro. Inapetente, extrae unas cuerdas, las posa sobre su roído pantalón vaquero y aja el viento con el canto que mastica como si fuera un trozo de amargo lamento en su paladar.
Así, todavía en los tiempos que vivía, se mudaban los vagabundos de estrellas por un mapa desprovisto de leyendas y coordinadas. Eran derrotas que acumulaban más derrotas en un cruel ovillo de espectros trajeados, goyescas discotecas de lujuría y leyes sujetas con ávaros grilletes . Eran la huída de este atroz mundo, la gota que se consumía en el desierto, desolada, abatida, pero que jamás vendía sus canciones, sus estrellas fugaces al mejor postor.
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