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TangoTiene esta noche el amor una resaca, un hijo atrincherado en el fuego, una vocación pura de cántico. El alma se pregunta si el cuerpo no será el que al final, después de las palabras y de las homilías, sea el que de verdad mande. 
Material sensible / McGuffin ExperienceLos años acaban delatándose, publicando sus vicios. Los recuerdos libran su íntima batalla con las palabras. La vida dicta severas instrucciones de uso, disciplinas muy precisas, maneras de medir el espanto y soportarlo. Los años ocultan escenarios vacíos. En el ocaso, en esa plenitud que no estalla, perfilas nombres, fechas, argumentos. Es más tarde cuando viene Brahms con su migraña de agujas. Kafka con su libro de quebrantos. El tiempo es un mcguffin. Me lo dijo anoche un personaje secundario de una película menor de Alfred Hitchcock. Luego apuré el bourbon y me dormí como si nada hubiese pasado.
Pollock
Se cae, en un descuido, el rojo. Emerge, comido de vértigos, el azul. Está la luz enfebrecida. Se la ve triste, se tiene la impresión de que está a punto de rendirse. Es el comienzo de la época de las grandes palabras. 
MiltonPienso en rosas. Nubes tangibles de rosas. Ríos de formidables rosas. Espléndidas. Fragantes. Rosas como palabras abandonadas únicamente a sus sílabas sin atender al cauce limpio que secretamente las navega. Quizá el tiempo, el inmarcesible, congregue rosas, rosas perfectas o herrumbradas rosas, que oscuramente fingen ser días y habitan la breve estancia del verbo.
Un bluesAños entonces felices de trenka en sábado, doce canicas en el bolsillo y cromos del Atleti. Trajo más tarde la vida la turbia evidencia de su incierto propósito. Los amores imposibles. El corazón siempre tan blando. Las horas persiguiéndose.
CodaVivir con absoluto desparpajo.

Nick

Una urgencia me escala esta noche el pulso. Lagartija invisible me nubla la sangre.