Ángel Crespo: La pintura

La pintura
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Escribir un caballo en una sombra,esconder una rosa en un armario,reducir a debidas dimensionesformas desmesuradas,poder llevar el sol en una cesta,tocar con nuestros labiosla carne que trasciende.
Reducir a sistemas materialestodo lo que del hombre se apodera,lo que le hace soñar por la mañanaque ha dormido la noche estando muerto,y le hace desear segundo tactopara palpar la nada,segundos ojos para ver lo oscuro,segundo olfato para oler su aroma,décima lengua para hablar su lengua.
Esto se realiza,se hiergue ante nosotrosen telas, tablas, piedras y papeles,nos muestra los deseosy el resplandor contrario;a veces, lo que vemos y tan pronto se olvida.Lo que nunca creímosnos dicta su evidencia envuelta en voces,nos prodiga remedios,suelta las plagas en veloz desfile,desciende a nuestras manosy come el pan que en ellas se nos pudre.
Hablo de la pintura, de la carneinmortal y de todos los colores:hablo del rojo que nos da en la frente,del azul que nos habla,del negro que nos toca,del violeta herido, de los verdes,del incauto amarillo.Hablo de hablar colores sin descanso.
(Ángel Crespo, Antología poética, Cátedra).