Revista Cultura y Ocio

Atlas

Por Calvodemora

Mamá es un atlas y papá es un atlas.

En la lógica cartográfica,en esa serenidad sin clausura ni avatares, colmada de colores que explican el aire,los países son extensiones del alma;el corazón, un terco milagro sin dueño.Tengo el vicio pequeño de irde un lugar a otro con el dedo.Recorro la distancia que ocupaese instrumento despreocupado e intrépido. Repaso los ríos, voy perfilandola longitud retorcida de las costas.Pienso en la suma sencilla de accidentes geográficos,en el inventario de ocasionales incidencias topográficas.Pienso en papá yendo al trabajo al abrir el día,en mamá poniendo en orden la provincia de la casa,pero todos esos años ahora no existen.El mapa fue calcinado por el olvido.Lo ha arrasado el tiempo, pues ese es uno de sus crueles oficios.Arrasó las montañas, las reduzco a un pulcro silencio.Las carreteras se pierden siempre página adentrosin un cielo hondo que las vigile,sin ardorosas estrellas ni secretas nubes.No hay río, no hay un cielo azul e invisible en mi trazo al recorrer el azul de los ríosy al acariciar las cumbres insinuadas en el marrón de la hoja.Viajo solo, escribo solo, siento solo.Esta orfandad de clausura y de abrigo. Esta liviana composición de los días. Está vacía la luz, no tiene pulso en su centro,se ve cómo vibra y a cada latido se aleja.El mapa de la infancia está abandonadoa su triste suerte testamentaria.El insensato mapa de la felicidadconvertido ahora en la memoria del dedo que lo surca,el dedo metafísico, el voraz,el que escruta el alma dispersa en los perímetrosy la cuestiona y la hiere.Los libros son mapas de un mundo a punto de ser revelado,un vestigio de la hondura dulce de los recuerdos. El corazón es un prodigio sin brújula.El atlas es un viaje secreto a su semilla. Veremos las ciudades, pasearemos las calles nuevamente.Es la memoria la que escribe.Suyo es el poema, no mío.No tengo propiedad sobre nada que revele.He perdido la trama. Confundo los recuerdos.Papá con su memoria de agua-aunque ya no esté y hoy lo eche mucho en falta-y mamá con la suya de espejos y de telenovelas.Toco el mapa y siento que regreso.Oigo el mundo ir y venir con su trajín de fastos y de miserias.Me duele el mundo.Siempre duele cuando cierras los ojos Y lo piensas adentro

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