Ayer vendrá.

Ilustración Roberto Cigna.-Luis Rosales-
La tarde va a morir; en los caminosse ciega triste o se detiene un airebajo y sin luz; entre las ramas altas,mortal, casi vibrante,queda el último sol; la tierra huele,empieza a oler; las avesvan rompiendo un espejo con su vuelo;la sombra es el silencio de la tarde.Te he sentido llorar: no sé a quién lloras.Hay un humo distante,un tren, que acaso vuelve, mientras dices:Soy tu propio dolor, déjame amarte.