Balada.

Ilustración Joaquin Aragón.-Pier Paolo Pasolini-Con el olor de la lluvia calientesiento dentro de mí mi cuerpoque, al mojarse, me recuerdasu espíritu en un tiempo muerto.Espíritu que revives en el frescorcálido de la lluvia y en la carne,me dejas aturdido y extranjeroen el tiempo vivo que duermes en las nubes.Sobre las mejillas la barba pareceun hollín o una baba de gusanos;va el cadáver con su abrigoFUERA DEL MUNDO, SOLO EN EL UNIVERSO,y por la callejuela que se pierdehacia casa, fulgurante de vieja lluvia,camina como por un desiertosin deseo alguno en el corazón.¿Es otoño o primavera? Da lo mismopara quien para vivir debe sentirde nuevo en los huesos cansadosviejos temblores, y en la bocaviejas palabras, desesperadaspor una doble pasión: sery haber sido. Han vueltodel mundo las estaciones que eran mías.