Bosquejo.

Nena…
Hace cuánto tiempo tu misterio se transformó en la publicidad.
Y esos sueños estrambóticos, con personajes de cuentos…
se volvieron anécdotas.

Cómo es que exclamabas que podías desafiar al tiempo, retorcer las agujas, editar las horas.
Y ya no mas…

Nena…
Dónde quedaron los bosquejos que escribías, sobre las hadas, los castillos amarillos y los poemas con sombreros.

A dónde van los recuerdos que dejamos para otro momento.
Y a dónde van los momentos que dejamos para el recuerdo.

Por qué no rima lo que siento.

Nena…
No pudiste ser lo que quisieron que fueras.
Ni siquiera te acercaste a la meta.
No escribiste con letra cursiva la historia de vida de personas muertas.

Nena…
El gris nunca fue tu color.
Grises son las incógnitas, la mentira y la indecisión.

Existen muchos colores hoy.
Es también un problema.
Ser rosa, verde o marron…
Es una condena.
Y lo entiendo.

Nena…
Cuánto tiempo se padece un dilema.
¿No ves que poco a poco empieza a rimar ésta pena?
No hay malicia en tus torpes pasos.
No hay porqué acelerarlos.

Si el miedo un dia,
Toma tus venas.
Y las retuerce con aquello que te atormenta.
No hay remedio mas sencillo y mas ligero.
Que recordar el comienzo.

Nena…
Has escrito…
No hay trama sin principio.

Y el poco sentido que posee el sentido mismo. Ya está escrito. En su inicio.

Nena
Que el destino no duela.

El sencillo abrazo.
La pequeña mueca.
La mirada fuerte.
Los besos firmes.

Buscabas mas eso.
Que el mejor verso.
¡Y a quien le puede importar la poesía carente de afecto!

Y a quien le importe.
Que escriba su propio cuento.
Y que lastime sus propias páginas.
De rayones vengativos.

Nena…
Que no sea ése tu camino.

Hace poco entendimos,
Que la ruta era mas corta de lo que creíamos.

Y merodear.
Era el placebo perfecto.
Para la muerte del tiempo
Y la victoria de la nada.

No seamos éso.
Que andamos por acá poquito tiempo.

No llores supuestos.
No ames silencios.
No escribas desechos.

Nena…
Lloremos éste reencuentro.
Esta poesía.
Lloremos de alegría
Que somos tinta
Y lo demas es tiza.

Nena…
Todo esto es un bosquejo.

Y no hay final en ellos.