Bruja

Mi relato para el número de febrero de Valencia Escribe.
http://www.mediafire.com/view/95ae200h7f41psu/VE-FEBRERO.pdf
http://www.yumpu.com/es/account/magazines/edit/3666895

Beatriz Martin Vidal

Bruja
La primera bofetada. Casi duele más su inesperada humillación, su sorprendente y violenta dosis de realidad. 
Es como el golpe seco de la rama en la huida oscura.
La casa está limpia, el vestido esconde cualquier atisbo de la piel, las mujeres cuchichean en el mercado y los hombres sonríen maliciosamente desde la barra del bar.
Los hombres furibundos con cruces rojas bordadas vociferan la saliva de Dios mientras el pueblo asiente atemorizado.
En ese momento solo anhelo el silencio, el momento en que cese el insulto que más hiere, el grito que hunde mi carne. Que empiece el partido de fútbol, la hora de oír las llaves y el portazo.
Al tendero no le vale tu dinero, el escupitajo esta vez estuvo demasiado cerca, el sonido sombrío de puertas y ventanas al cerrarse.
Casi duelen más los reproches de mi madre, la amiga que insinúa que algo habré hecho.
Casi duelen más las miradas que caen como losas de ultratumba.
No, no duelen más. Duelen los golpes hasta ese punto en que estás anulada. Su cigarro. Las quemaduras de las plantas de los pies.
Las quemaduras en las plantas de los pies, el calor del acecho de la muerte, por más lágrimas que paras jamás conseguirás apagar la hoguera alrededor de la cual los vecinos vitorean.
Por más lágrimas que para, abortos de niños líquidos, no conseguiré sanar las llagas infinitas alrededor de las cuales la ciudad vocifera.
Pero recuerda el aquelarre, el rumor cada vez más cercano, el canto imparable de las compañeras.
Recuerdo el aquelarre, las oigo cantar bajo mi ventana, ya están en la puerta. Él parece asustado por primera vez en la vida, abre sin comprender nada.
¿Nos reconoces?
¿Nos reconoces?