Carlos Martínez Rivas (1924-1998): La puesta en el sepulcro

Cuando ya no me quieras. Cuando ya no me quieras
y no podamos estropear nada
porque nada estará vivo y confiado. Cuando tú te hayas ido
y yo me haya ido
y los de la música se hayan marchado
y el portón se cierre
(dentro pasan el largo fierro por la argolla
asegurando con la correa el cerrojo,
y soplan los candiles
y las mechas se quedan humeando); diremos: "Algo se ha perdido.
No mucho. Nunca es mucho. Pero
algo esencial –un culto, un lenguaje,
un rito— está perdido". Cuando hayamos dejado de ser esto que somos:
pareja expuesta al dardo,
mal avenida pero bien enlazada,
y nos dispersemos en otros círculos
y nos disipemos en otras charlas; habrá quien diga: "Aquí dos seres carmesíes
se atraparon. Los vimos
balancearse estremecerse oscilar
retornar a la seguridad
y caer". Para entonces, el zumbido del tractor
volverá a oírse desde el fondo del llano.
Las chorejas del guanacaste caerán
con su golpe seco frente al portal. Pero esos rumores de la vida
nos llegarán por separado,
y otro será tu sol
y otra luna será mi luna. Cuando ya no me quieras. Cuando en la reunión tus ojos
al encontrar los míos ya no digan:
"Aguarda a que termine con esta gente,
pero mi corazón te pertenece". Cuando en las sucesivas fases de tu errabunda
búsqueda femenina
ames a otro:
y te descalces delante de otro cetro
y te desveles bajo otra antorcha
y triturada por otros trapiches trasiegues
el poder que yo te trasmití; pensaré agudamente: "Ya se le agotará.
¡Y entonces vendrá a mí y no le daré más!" Y así siga por el mundo y a través de los días
rumiándote en el hosco destierro,
granitizándome en la frustración y el orgullo
como un mendigo sobre un pedestal. Remontando el obstruido pasado
como un sucio canal maloliente en el crepúsculo: "Aquí estuve brutal. Ahí comenzó el desierto. En aquel banco trató de herirme. Tal día…" Y así te evoque. Así conjure tu sombra
agujerándola de flaquezas y máculas. Cuando ya no me quieras
y yo ya no te tema. Cuando contentadizo, trivial, inadecuado
para la soledad y la amargura
yo mismo haya olvidado –cuando
ya no me quieras— que me quisiste; garras y mantos
de mujeres: Furias como Pietás,
Erinias disfrazadas de monjas
me depositarán
en la obscura y helada tumba que me busqué.