Revista Poesía

Carmen herrera castro

Por Acalvogalan
CARMEN HERRERA CASTRO

Mencionada por:

Lola Crespo

Menciona a:

Eladio Orta

Álvaro Pérez Martín
Fran Nuño
Irene Nárdiz
Lorenzo Ortega
María Luisa Viu Blanch

Manuel Márquez

Antonio Martínez i Ferrer

Emilio Arnao

Alberto García Teresa

Emili Sánchez Rubio

Jorge Espina Fernández

Patricio Domínguez G.

José Manuel Camacho

José Manuel Alfaro

Miriam Palma

Luci Garcés

Antonio Frías

Bio-Bibliografía

Atrapada entre las palabras y las imágenes. De la fotografía a la poesía visual y escénica. Ha publicado el cuento “Piratas y quesitos”, el libro de poemas “Lámina animal”, tiene obra en “Expoesía08” de la Bienal de Poesía Experimental de Euzkadi, en la “Antología de Poetas en Platea”, en la Antología de “Voces del extremo. Poesía y magia”, en el nº 11 de la revista-objeto “Metamorfosis”... Ha realizado lecturas y actividades poéticas en centros de enseñanza, dentro del Plan de Fomento de la lectura, y recitales de poesía escénica, los más recientes en los dos Festivales de Perfopoesía de Sevilla, en la PreBienal “Fronteras de Papel”. Con el grupo La Madeja ha participado en el Recital Chilango Andaluz 2009, y en el recital homenaje a Antonio Machado en la II Feria del Libro del Aljarafe.

web: www.carmenherrera.es


Poética

Cuando leí las “Cartas a un joven poeta” de Rilke, tenía unos catorce años, y desde los diez u once escribía cuentos y poemas. Al tropezar con este párrafo:

“Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie... No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir.”
Me pregunté si yo podría vivir sin escribir. Entonces no supe responderme. Hoy sé que no podría.

Poemas

Quiero despojarme del barril


y llegar a mi esencia,

anacoreta de palabras,

estoica de formas,

quiero

incorporar el minimalismo a la médula de mis huesos,

hasta que brote espontáneamente

en cada uno de mis actos.

He conseguido

abstraer el barroco de mis fuentes:

dónde todos ven

la imagen ornamentada

de la Macarena,

yo veo

un triángulo inscrito en un rectángulo.

Quiero

que no sobre nada,

que cada espacio ocupe su lugar,

ni una sola palabra sin sustancia.

Yo

bajo a los sótanos,

bajo la voz,

desciendo a los abismos,

me largo escalera arriba,

me las piro

y punto:

cada cosa en su sitio.

No quiero equilibrio;

estudié las atávicas reglas de la composición,

las asimilé, las integré, las aprehendí...

con el único fin de destrozarlas un día,

tal vez mañana.

Arrancar los adornos del cerebro

duele.

Huir de la complacencia

es duro.

Estilita, por fin,

desnuda en mi columna,

siento el sol en la piel.

Sólo yo sé

de las pulseras,

zarcillos de corales,

peinetas de carey,

biznagas de jazmines

y el traje de volantes

que me adornan.

Que el arte es largo…


Vicente Tortajada

poeta

fallecido

contaba que

Jaime Gil de Biedma

poeta

fallecido

atribuyo un poema

a

Antonio Machado

poeta

fallecido

apócrifo

que

viene

va

navega

rula

suena

y

resuena

quién sabe qué contó Vicente

quién sabe qué atribuyó Jaime

quién sabe qué escribió Antonio

ahora

el poema se juega en mi terreno,

porque la vida es corta

el arte es un juguete

y todos los poemas son apócrifos.

poemas

vivos

de

poetas

muertos

que el arte es largo

y además no importa.


Sesión continua (el cine de verano)


Adivina quién viene a cenar tomates verdes fritos la noche de la iguana:

el bueno, el feo, el malo, Indiana Jones y la última Lolita.

El vecino del quinto, con faldas y a lo loco,

pudo reinar, pero sabia demasiado.

A pleno sol dos hombres y un destino rigurosamente vigilados

las prefieren rubias.

El tercer hombre, sólo ante el peligro, recuerda

las amargas lágrimas de Víctor o Victoria

(ese oscuro objeto del deseo) que el viento se llevó.

Haz lo que debas el día de la bestia que mece la cuna.

La gata sobre el nido del cuco

vestida para matar con la chaqueta naranja metálica y mecánica,

toma el dinero y ciento un diamantes para desayuno.

¡Qué noche la de aquel teléfono rojo en el silencio de las galaxias!

Baile básico, fiebre de los sentidos,atracción del sábado,

imperio de los vampiros, instinto fatal…

los corderos bailando con lobos el último tango en mi hermosa lavandería,

los poetas muertos entre las flores al borde de un ataque de nervios.


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