Castilla de Manuel Machado 1937

                          
El ciego sol se estrellaen las duras aristas de las armas,llega de luz los petos y espaldaresy flamea en las puntas de las lanzas.
El ciego sol,las sed y la fatiga.Por la terrible estepa castellana,al destierro,con doce de los suyos-polvo,sudor y hierro-,el Cid cabalga.
Cerrado está el mesón a piedra y lodo...Nadie responde.Al pomo de la espaday al cuento de las picas,el postigova a ceder...¡Quema el sol! ¡El aire abrasa!

A los terribles golpesde eco ronco,una voz pura,de platay de cristal, responde...Hay una niñamuy débil y muy blancaen el umbral.Es todaojos azules,y en los ojos,lágrimas.Oro pálido nimbasu carita curiosa y asustada.
"Buen Cid,pasad...El rey nos dará muerte,arruinará la casay sembrará de sal el pobre campoque mi padre trabaja...Idos.El cielo os colme de venturas...¡En nuestro mal,oh Cid, no ganáis nada!"
Calla la niña y llora sin gemido...Un sollozo infantil cruza la escuadrade feroces guerreros.Y una voz inflexible grita: "¡En marcha!"
El ciego sol,la sed y la fatiga.Por la terrible estepa castellana,al destierro,con doce de los suyos-polvo,sudor y hierro-,el Cid cabalga.

1937, Manuel Machado