Centésima décima quinta tarde

20:10

Enciende un cigarrillo, ya nadie fuma, el humo blanquecino se eleva en una columna delgada hasta deshilacharse en el techo y desaparecer. Pasa el rato observando unos pájaros extraños que se posan en los aleros de los tejados vecinos. Su mirada acaricia la lluvia de invierno.

20:15

Qué exóticas son las flores de papel, cuántas cosas hermosas y alegres sugieren.

20:16

Consuela creer que nos juzga un dios frívolo inclinado a la piedad. 

20:17

Tararea bajito una melodía eterna, dulce y clara. Y los sueños de nuestras almas todavía creen en la gloria.