Colecciones

Desde hace mucho tiempo, casi al inicio de este blog, prometí hablar de mi impertérrita inclinación a coleccionar... menudencias... (yo sé quien soy, afirmo quijotescamente, ya que, según Unamuno, en el fondo de todo coleccionista anida un melancólico...).
En cualquier caso, y -añado yo- un soñador.
Bien, finalmente me instalo en Asturias con cierta perspectiva.
En el vaivén de aquí a Barcelona (y dadas las severísimas restricciones de las compañías ¿low? cost), me hice con un buen fardo de libros Light...
El último, y por sugerencia o reminiscencia del comentario de Eduardo (un asiduo comentarista de este Blog) fue el de Walter Benjamin, Desembalo mi biblioteca  (El arte de coleccionar), publicado por un clásico editor intrépido e independiente (José J. de Olañeta: Mallorca, 20129
  
Es un volumne muy portátil y perfect para releer a Benjamin, ¡siempre presente!
Sintetizar el contenido o incluso resumir algunas de las reflexiones de Benjamin sobre el coleccionismo (él mayoritariamnete se refiere a los libros) me da pereza, acaso condicionada (subrepticiamente) por las primeras líneas del primer ensayo, "Desembalo mi biblioteca" (El arte de coleccionar), cuando WB, ante tal tesitura (que conozco, pero que no me afecta desde hace ya casi 25 años, salvo en lo que se refiere a aligerar, trasladar, donar...), escribe: "No se encuentra aún instalada en los estantes. Todavía no la ha envuelto el tedio ligero de la clasificación".

Bueno, os recomiendo seriamente este librito; en esecial los capítulos sobre coleccionistas ppobres, libros de enfermos mentales y que versa sobre novelas de criadas del siglo pasado.
Bien, pero yo quería hablar de lo que todavía no había hablado: de mis colecciones.
Y no lo hice, pese a las promesas porque, en el fondo, todas mis colecciones están aún abiertas.
¡Faltaría!
Lo contarrio sería... ¿cómo se dice?
Pero hay una que sí está clausurada.

Viajé a Málaga... hace mucho tiempo... y visité (con reminiscencias literarias) un museo (modesto) etnolóligo o etnoantropológico... No era público, y estaba semi encajonado en una parte inpocua de la maltrecha ciudad... Yo llevaba en la memoria ciertos recuerdos de José Moreno Villa (de su autobiografía, La vida en claro, redactada en el exilio de México) sobre el arte artesanal (valga la redundancia) de los envoltorios (hay un nombre específico que ya olvidé) de las uvas pasas... esos casi encajes con que se envolvían en la presentación final...
Estaba en Málaga y recordé lo que estaba pasando en Barcelona....

Yo compraba cajas de fresones para hacer mermelada y... buscaba allí reflejos de aquella artesanía. Era moneda corriente. Pero de pronto, empezó a desaparecer. Todavía  las cajas de fresones eran de madera, pero .... las imoresiones empezaban a ser susutituidas por bandas de plástico.

Empecé a coleccionar y conservar los listones alargados....
En Barcelona, durante muchos años no tenía espacio (o tiempo) `para...
Pero aquí....
En una escapada a IKEA (pulpérrima) encontré un marco adecuado  y hete aquí...
¡Artista!...., me dicen.