Cómo era la mañana

A veces le espío en su soledad
y siento como su cuerpo es una excusa
que se aferra al tiempo
para no salir volando.En su piel las cicatrices son costuraspor las que se deshilvana la ausenciay cada respiración es un nuevo mundoen el que las fotografías ejercen de memoria.
Todos mienten cada vez más
y cuando por casualidadtoma conciencia de sí mismoel mar es sólo un instante,el resto todo es naufragio.
Uqbar