Cumple tres

Hace tres años la inquietud llamaba a la inquietud y la inquietud armaba su conjunto. Las Puntas del Clavo, grupo literario, grupo de escritores, grupo de inquietos.La poesía se encarna en esta fiebre. Y es contagiosa.
Una oración a los piesDe un árbol secoLa lengua por los agujeros En las paredesLa caída exacta del vestidoSobre la inquietud Que llamamos cuerpoEsa caída desordenadaDe la carne en el tiempoComo si algo pasaraCuando cada extremidadSe hace parteY la soltura una ruta másMojada por el medioDonde el apuro mastica su atrasoUn lienzo con el mapaHacia el futuroRasgado La intención de reír cuando otra cosaCuando no se puedeCuando siguen lloviendo escombrosEn las gargantasHallar el llantoPedir lugarY que respondan No lo sentimosNo nos importa la angustiaNo alcanzaLa música atonal Bombardea donde lo obsceno Obra su réplicaAllíAbiertos de médulaEstamosEscritosEscribiendo