De la felicidad al sentido

 Foto: Mitxel Atrio Ambrosio
Hay palabras que nos quedan grandes, que por mucho que las transitemos jamás conseguiremos abarcar. Felicidad es una de ellas. Su horizonte es explendido, bastísimo, amplio y lejano. Todos los sabios han tratado de coronar su cima, todos los artistas, los amantes, los viajeros...
En mi caminar como galeno acompaño personas que transportan en sus manos los añicos de lo que alguna vez pudo ser felicidad. La enfermedad en su tozudez convierte nuestras vidas en jirones, la pampa en un cuartucho, el cielo despejado en lodazal.
Todo parece decir en nuestro tiempo que felicidad es puro bienestar, estilizadas figuras, belleza pura, aroma, delicia, glamour y lujo. Este espejismo que cada vez es seguido por turbas mayores conduce a muchos a páramos de desolación donde no hay nada. Bueno, si. Cadenas que de alguna forma terminan subyugando libertad y deseo.
En el sufrimiento propio y ajeno descubro que hay una posibilidad. Es posible mantener la compostura, la dignidad. Mis pacientes lo hacen y aprendo con ellos. Dentro del huracán del dolor propio hay un espacio donde podemos situarnos sin perder lo esencial: la postura, el equilibrio. Muchos no lo consiguen y caen. Terminan tirados por el suelo, envueltos en desesperación y llanto, en niebla y sinsentido.
Pero hay una posibilidad. El sentido es nuestro. No podemos dejar que nos lo quiten, no es de los banqueros, los políticos ni de nadie alejado del suelo. Recordar algo tan evidente reconforta.
Post dedicado a Ramiro Pinilla y Victor Abad, dos escritores vascos que saben mucho de sentido.
Foto: 'Close up of a dragonfly on a+Lotus+Flower+Bud+on+green+background+-+IMG_7149'
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