Hacía tantos años que no pisaba mi querida Lisboa, respirando su aroma, deambulando por sus calles de sube y baja, sus palacios, sus iglesias y con el recuerdo lírico de los poemas de Eugénio de Andrade: “Cada racimo de uvas se sabe de memoria/el nombre de cada día de verano” que casi se me va el llanto por el tiempo transcurrido.
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