Llegará el final de abril o el principio de mayo con los prados cubiertos de esponjoso pasto verde esmeralda y los brotes nuevos en las yemas de los árboles de los bosques de nuestro Norte, ese Norte que se despereza del invierno al son de los regatos que bajan alegres y cantarines con el agua del deshielo de nuestras cumbres, que desafían al cielo y sobrevuelan las chovas.Volverá a asomarse la vida a nuestra tierra, la misma tierra que se desangra por una herida abierta que no deja de perder a sus hijos en un goteo imparable de años, lustros y décadas. Ventidós de nuestros pueblos están a punto de despoblarse y las estadísticas dicen que tres palentinos abandonan la provincia diariamente. Al final todo termina siendo una cuestión de números fría, sin nombres, sin historias personales, eso que llaman la Intrahistoria. Es la crónica triste e inevitable de la agonía lenta y dolorosa de una tierra, la nuestra, que es vasalla y víctima del olvido, pero que también se niega a perder la esperanza, la virtud que dicen del mismo color verde que los prados en primavera.
Si echamos la vista atrás, las mismas promesas sin cumplir, la misma desidia, el mismo abandono.Y duele. No sé ustedes, pero yo me niego a creer que no hay más futuro para la tierra de mis mayores, para mis raíces, que convertirla en muros huecos, huérfanos del eco de voces, risas, llanto, de pura vida. Mientras, aquí seguimos, ahuyentando melancolías y esperando el milagro de otra primavera, porque apañados vamos si creemos en quienes prometen con la misma ligereza que mienten.Y así,¿hasta cuándo?
Imagen: La Lastra, por Estalayo
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