Del ventanal marchito.

Del ventanal marchito.
Qué triste historia oculta aquella noche,
ventanal de otoño que se abre al viento,
a aquel perfume de los años,
a aquel recuerdo de tu piel cobriza.
Danzas, mujer, con aquel semblante amado,
como tormenta que cae sobre la tierra seca...
y te asimila mi memoria de ave vieja,
de fénix ya marchito que no comienza más.
Y si fuimos mar, ya no me acuerdo,
ya no recuerdo, mujer, sino ese beso,
aquellos labios de salina historia,
rumor de caracolas, fogata de una noche,
un amor en el recuerdo junto al mar.
Que sabré yo de aquella playa?
que sabrás vos si volverás...?
Y mientras tanto yo mirando la ventana,
y mientras tanto... vos pensando en un quizás.
Y me duelen las costillas al pensarte,
al rasgar mis cuerdas de guitarra herida,
al flotar en un suspiro al viento,
al preguntar si me amarás.
Y vuelves, mujer, en cada silencio,
en cada noche fría tras aquellas telas,
tras las cortinas blancas de la noche,
bajo los cielos que se mueven sobre el mar.
Y ya no somos los de antes, no,
más no cambian nunca tus ojos cristalinos,
tus farolas de diamantes como estrellas,
de luciérnagas traviesas que seducen mi mirar.
Cuantas veces me atrapaste, mujer
mientras desgastaba tu figura desde lejos,
mientras guardaba tu silueta en la memoria,
mientras jugaba a no mirarte sin dejarte de mirar.
Y si fueses un paisaje ahora...
Y si fueses un instante ahora...
Y si fueses algo más...
Serías entonces la guitarra y mis costillas,
el paisaje que mis ojos miran,
la tormenta, la ventana, el mar,
la arena que se lleva poco a poco el viento,
triste historia de amor, el ventanal.
-Del ventanal marchito-