Despotismos sin primavera

Libertad guiando al pueblo

Cae la noche sobre estos ojos y el azul plomizo  riega su Historia.
Descienden silenciosos, sin chispa los sollozos, espíritu-pueblo que por fuera no se arredra.
Suben balas dogmas de goma, cobardes entre tinieblas. Ideas metralletas de humo negro que arriba siempre afloran.
Gastos raíces crecen para abajo, alimentos blancos permean sin fuerzas.
Prostituida ideología rompiente en las aceras. Madre praxis que yace en las cunetas, golpean las leyes despotismos
 sin primavera.
Gentes innobles, gases pobres por legisladores nos gobiernan.
Ni magistrados ni jueces, ni partidos, ni políticos...
Si Rousseau levantara la cabeza... no observaría su democracia completa.
Entre sollozos arengaría a las masas, con el permiso de Ortega, y brotarían de sus manos las brasas, Revolución de condenados a no soportar más miserias.
Morir lleno de llagas con una flor entre las dedos. Vivir sin esperanza, sin alma en las entrañas.
Volver a nacer ¿Para qué? Si ya no creemos... en nada.

Chema García