Después de la tormenta

Hubo un díaen que el cielo se cerró sin aviso,y el viento habló un idiomaque nadie entendía.
Las hojas volaron sin rumbo,las puertas temblaron en sus bisagras,y el corazón —ese pequeño tambor—latía con miedocomo si presintieraque algo estaba por romperse.
Y se rompió.
No siempre son los cristales los que se quiebran.A veces es la certeza.A veces es la confianza.A veces es el sueñoque habíamos cuidadocomo quien protege una lámparaen medio del vendaval.
La lluvia cayó con fuerza.Golpeó los techos,empañó las ventanas,borró caminos.
Hubo silencio después del estruendo.Un silencio espeso,cargado de preguntas.
“¿Y ahora qué?”
El suelo estaba cubierto de restos:ramas partidas,huellas desdibujadas,planes suspendidos en el aire.
Parecía el final.
Pero nadie nos enseñaque después de la tormentala tierra respira distinto.
El barro,aunque incomode los pasos,es señal de que la lluvia tocó profundo.Y lo que toca profundo,transforma.
El cielo, poco a poco,abre una herida de luzentre las nubes cansadas.Un hilo doradoque atraviesa la grisuracomo una promesa discreta.
No es un milagro ruidoso.No hay trompetas.No hay aplausos.
Solo claridad.
Los árboles,aunque inclinados,siguen en pie.Las raíces, invisibles,hicieron su trabajo en la oscuridad.
Y tú también.
Porque mientras afuera rugía el viento,adentro algo se fortalecía.Algo aprendía a resistir,a doblarse sin quebrarse,a confiar sin ver.
Las pérdidas duelen,sí.Las ausencias pesan.Las heridas tardan.
Pero la tormenta no es eterna.
Hay un momento —siempre lo hay—en que el cielo se cansa de llorary permite que el solacaricie lo que quedó.
Entonces descubresque no todo se perdió.
Descubres que sigues respirando.Que tus manos aún pueden construir.Que tus ojos aún pueden mirar horizonte.Que tu voz aún puede pronunciarpalabras nuevas.
Y algo en ti decideno definirse por el desastresino por la reconstrucción.
Porque hay una bellezaque solo nace después del caos:la belleza de quien ha sido probadoy no se volvió amargo,la belleza de quien cayóy aprendió a levantarsecon más compasión que antes.
Las cicatrices no son derrota;son memoria de supervivencia.Son mapas de batallas superadas.Son recordatoriosde que el dolor no tuvo la última palabra.