El blues del viejo hombre que no logró olvidar a una mujer que si olvidó.

Sentado,
en su sucia esquina, con la ropa gastada, los bolsillos llenos de sueños Mientras las monedas caen,unas de pena y otras de brillo.El dolor lo atrapa,Las manos hinchadas, los labios amoratados de tanto tocar.Mientras, unos niños le sonríen, ellos si saben captar,él les toca algo, y se siente otra vez el gran Malik YaqubLlega la madrugada,y su cabeza reposa en la dura esquina del FnacHoy llora un saxo,solo en un rincón,Le faltan tus dedosLe falta tu calor… 

Malik Yaqub