El interior

Esta es la puertaUn cuerpo de antigüedadAcuchillado por el aireDos manchones de luz cansinaComo dos labios mojadosComo dos lenguas quietasAtravesando un frío de cristalDesmiente el espacio propioEntre los tantos infinitos Abandonados en la huidaDonde de vida queda algo Caída a un costadoTendida al sol con nadieComo una músicaInterrumpiéndoseEl borrón pasa de añil a ocreCon el curso fatal del díaBeso mustio sobre la sugerencia De un adentro Dos zarpas de metalComo dos partes del mundoComo dos amores rotosCruzan el cuarto y logranTocar el exilio de la camaPara nublar lo que se habitaSaberlo incautadoSiendo apenas la sombra de un árbol Por caerEl alero de una mano sobre los ojosUn segundo antes de la flecha.

Obra: Krzysztof Kiwerski.