El rostro

Como esta ceniza marina siempre famélicaque anhela rostros asombradoscomo si fueran huevo dejados a la suerte
algo, también aqui, muy árido de sangreensaya crecer entre la brumaenunciando plegarias para soportar el viaje.
Hay noches más desoladas que la muerte;lluvias de agujas que despellejan el coraje, noches voraces palmo a palmoobsesas en su gana de dibujar desiertos
La soledad parece conllevar esta manía;entre sus venas de granito y ola fatigadaun graznido de peñasco emplumadoparece remediar el desamparo de cualquier esqueletocon la sombra precisa y el ìdolo de las piedras.
No hay ninguna manera de poder saciar la angustia;el espanto siempre crece como un animal preciso para toda la nostalgia.
Yo aprendí a secar mis versos en estas planiciestan parecidas a los silenciosos encuentros de la noche con mi infancia
Yo me siento a vecesmàs ceniza marina que rostro perdido entre la arena.