Con pies pesados subir los escalones. Sentir la gota caer dentro del ojo. Llegar hasta la cima. Verla, a través del ardor. Radiante. Intacta. Con sus muros partidos. Sus ladrillos y sus miles de años. Sólo para sentir esa brisa sobre mi cara.
¿Cuántas veces quise soltar todo? Abandonándome al decoro de una vida simple. ¿Cuántas veces tiré la mochila al piso deseando el fuego, la destrucción? ¿Cuántas veces dije basta de trabajos sacrificados? De vivir con lo justo. De ahorrar cada centavo. ¿Cuánto me costó llegar a esa montaña, después de tantos peldaños? Después de horas de asientos y de ventanas ¿Cuántas veces la brisa me despertó con un cachetazo en la cara? ¿Cuántas veces esos cadáveres me elevaron a las Murallas? A las invasiones antiguas. Al miedo. Al ímpetu conquistador de los mongoles.
¿Cuánto esfuerzo costó esa brisa en mi cara? Esos cuerpos cargando rocas por las montañas. ¿Cuántas vidas, cuántos años? Y mientras veo mi mochila, vacía sobre la cama, no imagino otra forma de vivir que no sea en viaje. No puedo olvidar esa brisa, ese viento. Ese esfuerzo ínfimo. Esos peldaños que se subieron solos. Esa cantidad mínima de tiempo que me tomó llegar hasta ese lugar, en ese preciso momento en el que corría esa brisa y ese viento. ¿Cuántos cadáveres fundidos con las rocas, hundidos en el olvido se necesitaron para construir ese monstruo, esa Gran Muralla?
Volver a sentir esa brisa es lo único que me impulsa. Volver a sentir el miedo, el padecimiento. En otras montañas, en otras murallas. En otros países, en otros viajes. Entender que esa sensación es lo único que me mantiene en pie. Lo único verdadero y sincero. La justificación de cientos de horas de vuelos y de músculos agarrotados.
Hoy comprendo que esa Gran Muralla no significaría nada, sin esa fresca brisa, imperceptible sobre la piel de mi cara.
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