El tema de España en la poesía española contemporánea (VIII): Hoy, José Ángel Valente

Puente romano sobre el río Miño (Orense)

Ahora que parece que una buena parte de los españoles que se declaran de izquierdas parecen confundidos con conceptos tales como pueblo, país, patria, gobierno, nación y Estado, conceptos que sin duda inducen a confusión pero que en ningún caso son sinónimos, quizá convendría reivindicar el nombre común de España que a todos nos acoge y ampara. Sin vergüenza alguna. Sin remordimientos de ninguna especie.De ahí, mi atrevimiento de traer durante unas cuantas semanas, o mientras el cuerpo aguante, lo que algunos de los grandes poetas españoles contemporáneos han dicho sobre su patria común, sobre la nuestra, sobre España.

Hoy, a José Ángel Valente (1929-2000). Poeta, ensayista y traductor, nace en Orense (Galicia. Estudia Derecho en la Universidad de Santiago de Composteña y Filología Románica en la Complutense de Madrid. Su poesía se enmarca en el esencialismo lírico, muy influenciado por Paul Celan y el misticismo español de Juan de la Cruz y Miguel de Molinos. En 1972 es sometido a un consejo de guerra por presuntas injurias al ejército en uno de sus cuentos más famosos. Murió en Ginebra (Suiza). Les dejo con su poema "Patria cuyo nombre no sé".

Yo no sé si te mirocon amor o con odioni si eres más que tierrapara mí.Pero contigo solo,a muerte, debolevantarme y vivir.Aquí es tu piel tirantesobre el mapa del alma,azotada y cruel;allí suave,rota en ríos de lluvia,inclinada hacia el mar.Allí paso perdido,pie puro que anda el sueño;aquí craneo abrasadopor el peso de Dios.Estoy así mirándotecon un ojo que apenas ha nacido a mirar.Porque he venido ayery no sé aun quién eres,aunque tal vez no seasnada más verdaderoque esta ardiente preguntaque clavo sobre ti.

Vine cuando la sangreaun estaba en las puertasy pregunté por qué.Yo era hijo de ellay tan solo por estocapaza de ser en ti.Vine cuando los muertospalpitaban aun próximosal nivel de la viday pregunté por qué.Yacían bajo tierra:tú eras su verdad.

Caía el sol, caía

inútilmente el pan,
caía entre la noche
y la sombra de nadie
derribaba la fe.
Y sin embargo supe
que tú estabas allí.

Apenas, casi a solas,

entre el aire y la muerte,
un brote nuevo
se atrevía a pujar.

Solo, entre la esperanza

estéril, la esperanza
ganada, las palabras
caídas, las palabras
comi ciegas banderas
levantadas, un brote
se atrevía a pujar.

Oh, cómo en las colinas

sobreviviente el aire
se animaba de él.

Debíais protegerlo.

No lo hicisteis.
Temblad.
Porque debió crecer
para la luz, no para
la sombra, el odio, para
la negación.
La tierra había sido
removida y arada
con la sangre de todos.
Con la sangre. Era
difícil la alegría,
necesitábamos
primero la verdad.

Hemos venido. Estamos

solos. Pregunto,
¿quién tiene tu verdad?

Tú eres esta pregunta.

Oh patria y patria

y patria en pie
de vida, en pie
sobre la mutilada
blancura de la nieve,
¿quién tiene tu verdad?

"Patria cuyo nombre no sé", de José Ángel Valente

Y mañana, con Leopoldo Panero.  Ahora, por favor, sean felices. Y como decía Sócrates, "Ιωμεν": nos vamos. Tamaragua, amigos. HArendt

 


El poeta José Ángel Valente
Entrada núm. 2089http://elblogdeharendt.blogspot.comPues tanto como saber me agrada dudar (Dante Alighieri)