El vacío

"Cuando juego mi muerte al verso que no escribo

Cuando sólo recibo noticias de la muerte

Cuando corta la espada de lo que ya no existe

Cuando deshojo el triste racimo de la nada"

Joaquín Sabina

Dedicado a C******o

Te vi hace uno o dos meses, 

tu cara se había vuelto de esas que llevamos

aquellos que hemos recorrido algún tramo 

del camino de los excesos. 

Lo intuí porque te sentí (y me sentí) entre el 

tiempo y el espacio en la calle Manuel de Falla,

deseando que acabara el día en esos tiempos

en los que todos los días se llaman domingo,

en los que todas las noches son mañana y las 

horas convierten la vida en un corredor  de la  muerte.

He estado algunas veces donde Tú estabas,

lo que no sé, si como Yo, sueñas con olvidar los recuerdos,

matando paso a paso la vida. 

También es cierto que no pasa un día en que no piense en volver allí. 

Hoy quiero dedicarte unos versos sin escribir tu nombre.

Mi ego te decía: " ojalá no me pienses, ahora que casi todas 

mis noches y amaneceres  se apellidan Dolor"

En esta ciudad de ánimas floto en THC, 

pienso tu pensamiento y tu vida,

pienso mi pensamiento y mi vida,

creo que pienso el pensamiento

para decirme: " en las ciudades de ánimas, 

los dioses ven la ira a través de la piel de 

los paseantes solitarios"

Quizá te escriba para sentirme 

algo similar a un ciudadano,

escribo a todas/os/es 

aquellos/a/es

incapaces de formar un hogar,               [ También a aquellos/a/es que lo hacen o lo hicieron]

escribo para formar palabras que 

expresen vuestro sentir.

Pasamos la vida condenando,

muchas veces soñando ser las condenadas;

de pronto, recordamos nuestra cita imperdible 

e ilusionante con el noticiero,

ahora que tan solo llegan noticias de la nada,

cuando sabemos que desde allí solo nos

llegan violentas tragicomedias que no tienen final.

Entonces rompemos a llorar. Y los colmillos del

lobo han pasado rozando unas cuatro veces este día

mientras condenamos mentalmente a otras personas, 

mientras nos creíamos 

unas condenades. 

Maldecimos el libro blanco de nuestras vidas,

esa que creemos única y no vivida mientras 

a un año luz en los bares-cafeterías algunas personas 

juegan a otra vida que, en este instante, nos resulta extraña

y ajena.

Humanoides vomitando odio, amor, tristeza y esperanza,

la mente mostrando presunto sueños y la imagen

distorsionada de mis/tus/sus queridos seres humanos.

Casi siempre pido perdón de corazón,

mas el vino da vida y voz a lo que solo el silencio

escucha en la soledad.

Ven a llenar esta tumba de flores, sitio de desfile de danzas macabras,

refugio [entre otros sentimientos y emociones]

 del resentimiento, el "craving",el dolor, la vergüenza, la ira y la pulsión sexual descontrolada.

Y del llanto también.

Florece el clítoris ante la poesía de la esencia humana,

me ahogo en mi semen ante la imposibilidad de hallar esa esencia.

Estas son las flores del mal.

El corazón aún late.

 Espero que no se harte hasta el día 

en el que sea capaz de abrir(te) las puertas de mi casa.

*En la imagen, "Lirio blanco n.º 7 " de Georgia O´Keeffe