"Este libro tiene a buen seguro un lugar en la superproducción contemporánea"- Arthur Cravan

Arthur Cravan (1887-1918?) fue su mejor creación (su propio personaje), de cualquier otra manera no seguiría siendo recordado noventa y seis años después de su misteriosa desaparición. 

Arthur Cravan

También hay que decir que ser sobrino de Oscar Wilde y su afición al escándalo ha contribuido a que su fama permanezca. Sin embargo, y a pesar de su escasez, también hay que reivindicar su obra, que vio la luz básicamente a través de Maintenant, su propia revista de literatura.
Si algo puedo decir acerca de los poemas de Cravan es que son irreverentes, anacrónicos, coloridos pero desdibujados, también un tanto kitsch en ocasiones y sin embargo... extremadamente elegantes siempre, profundamente estéticos en cada punto, en cada coma, en cada palabra y en cada pausa. Hasta el gesto que uno hace al girar la página se convierte en refinado mientras lee a Cravan: sus poemas son como una película de Baz Luhrmann. Representan a la perfección lo que al parecer era su propia personalidad, la de un dandy y boxeador inconformista, caprichoso, narcisista presumido y pagado de sí mismo.
PALABRAS

La vida para nada es eso que creéisuna obra muy simple con una historia en todo.Es más que su pelea a la que se sometetodo y el mal y el bien bajo las mismas leyes.Cada hora posee un color que se borrapara siempre y no deja más huella que ese pájaro,el recuerdo quisiera en vano esos coloresreunirlos en un ramo de diversos olores,el recuerdo tan sólo remueve las cenizascuando espera lograr descender al pasado.No penséis que algún día se os permitiráque digáis "soy mi amigo", que con vosotros mismospodáis hacer las paces definitivamente,seguiréis entregados a vuestras disyuntivascuando veáis mañana ignoraréis ayeros negaréis ya antes de que se haga de día.Os tenderán los días difuntos sus imágenespara que leáis vuestras injurias del pasadoy aquellas del futuro turbarán con sus quejasla belleza que os pinta cada tarde doliente.Cuando queráis reunir cerca de vuestro pechosentimientos dispersos en prados de infortunioseréis ese pastor sin perro que le ayudeya no sabréis por qué estáis tristes igualque no sabréis la hora en que nació la pena.Exhaustos tras el día, vais a probar la noche,os alimentará con su vergel oscurolos árboles nocturnos dan consejos más sabiosque él árbol de la Ciencia el que enseña el pecadoy al que no arrancasteis de su suelo maldito.Cuando se hagan más pálidas las penas más abruptasy respiréis el hálito del otoño, el inviernovendrá con su martillo poderoso a romperlos momentos más dulces, dispersarlos en trozos.Tendréis que levantaros siempre de vuestro asiento,ganar otros pesares, caer en otras trampas.(...)