Excelsior

De la realidad nada sabemos
ni un pedazo de ella en nuestras manos

Pero hay irrevocables pretextos

acuerdos donde la música
sigue su tonada en el vacío

El sol se quema

se gasta al inaugurar la sombra

una sombra de siembra de objetos que hacen ideales

enfrentan y consuman su turno de silueta entre las cosas

Todo parece erguirse para escapar del lodo

y somos tan horizontales
como los crepúsculos
donde reverbera el tedio

Entran y salen por los días

individuos que intentan perdurar en la carne

Una noción

de alguien o algo que está fuera del tiempo
apenas si puede mantenerse con tantos en sí mismo

Abajo, donde se hace ceniza el reflejo

alguien nombra la fe como último recurso