Franz

A la memoria de Franz Kafka, por incendiar la literatura.A mi amigo César Antona, orgulloso enfermo de bibliofilia.
Una bellísima prostitutaofrece su cuerpo en la calle del Alquimista esquina con nada.Está muerta, tiesa, vertical,y lo que parece una sonrisa seductoraes un capricho sexual del rigor mortis.
Un hombrecillo solitario y callado,bajo un sombrero ridículo,escribe cuentos para asustar al niñoque agoniza dentro del corazón de cada adulto.
Las cucarachas extienden su tiranía,llueven sobre el papel,crujen, invaden sonrisas con sus patitas.La literatura ha roto los límites de la razónun deforme caos de bellas formas lo cubre todo al fin.
……………………………………………Praga lo sabe.
El anochecer se exhibe borracho, procaz,sobre el puente del rey muerto,necesita embriagarsepara escapar del verdugo que espera paciente,rasgando incansable sus cuadernosa la luz de una vela,que acabará por incendiar el mundo entero.
Álex Portero, Irredento