Hace un año que no me compro ropa

Hace un año que el viajero que fui desembarcó en su viejo muelle y de allí no se movió. Hace un año que pienso todos los días en partir y me creo extranjero en mi propia tierra, en mi propio cuerpo. Hace un año que finjo felicidad y me rompo con cada pregunta del tipo: ¿estás acá? ¿cuando te vas de viaje otra vez?

Hace un año que dejé mis últimas lágrimas en Madrid y mi alma en Barcelona. Si. Hace un año que vivo sin alma. ¿Es recomendable? Mierda, que no.

Hace un año que duermo todos los días en la misma cama, que me lavo los dientes frente al mismo espejo y cierro con llave la misma puerta. Hace un año que deseo ser otro y soy todos los días el mismo. Hace un año que volví a mi país y una parte importante de mí se murió para siempre. Aquella que sabía sentir, reír, disfrutar, soñar. Amar.

Hace un año que paso cada día de mi vida sin saber qué rumbo tomar. Hace un año que me encuentro perdido -bendita paradoja maldita-.

Hace un año que no leo por placer ni escribo con sentimiento. Hace un año que sufro con cada respiración y me despierto agitado en las noches. Hace un año que tengo pesadillas.

Hace un año que no contemplo un amanecer ni me emociona un atardecer. Hace un año que paso frío.

Hace un año que no me compro ropa, ni siquiera un par de medias. Mañana voy por zapatillas nuevas.

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