"Historia de la cándida Erendira y su abuela desalmada", Gabriel García Márquez (1970)

A estas alturas queda poco que decir de García Márquez. De todos los grandes quedan por ahí obras perdidas que no has leído y van lentamente cayendo al saco. Por eso es difícil ver  en mi blog a García Márquez o a Vargas Llosa, o a Murakami o a Auster. Cada uno ha tenido su momento. El tiempo va pasando pero sus libros ya hace rato que han caído.
Yo no les voy a hablar del libro, porque García Márquez no es un autor, es un mundo. Él, como su amigo y recién desaparecido Álvaro Mutis no hacen literatura: hacen magia. Crean otro mundo al que puedes ir al rato de haber abierto el libro y del que sales un rato después de haberlo cerrado. Allí nada es posible ni imposible, simplemente sucede.
Así que esto por tanto no es la crónica de un libro, sino un agradecimiento a García Márquez por haberse dedicado a esto y a la madre por haberlo parido.