Catedral de Nuestra Señora de la Asunción (Valladolid, Castilla y León)¿Por qué buena parte de los españoles que nos declaramos de izquierdas damos la impresión de estar un tanto perdidos en el uso de términos tales como "pueblo, país, patria, gobierno, nación, España, estado"?... Al usarlos parecen similares pero no lo son. Para la derecha, sí; todo es lo mismo y va en el mismo saco. Los españoles que nos declaramos de izquierdas no deberíamos avergonzarnos de reivindicar el uso del nombre de España, la patria común que a todos nos acoge y ampara, No es solo de ellos, es también nuestra. Y deberíamos hacerlo sin vergüenza alguna, sin ningún tipo de remordimiento, sin amargura ni complejo de ninguna especie. Y para eso puede servirnos la poesía.
De ahí, mi atrevimiento de traer durante unas cuantas semanas, o mientras el cuerpo aguante, lo que algunos de los grandes poetas contemporáneos, poetas del exilio exterior e interior, pero españoles todos hasta la médula, han dicho sobre su patria común, sobre la nuestra, sobre España y su añoranza. Y es que, en palabras de Walt Whitman, "el poeta es el instrumento por medio del cual las voces largamente mudas de los excluidos dejan caer el velo y son alcanzados por la luz".
Hoy traigo hasta el blog al poeta y miembro de la Generación del 27, Jorge Guillén. Nace en Valladolid en 1893. Estudia Filosofía y Letras en las universidades de Madrid, alojándose en la Residencia de Estudiantes, y Granada. Se doctora en la de Madrid. Ejerce de lector de español en las universidades de la Sorbona de París y Oxford, y como catedrático de literatura en las de Murcia y Sevilla. Encarcelado al inicio de la guerra civil, se exilia en 1938 a norteamérica dando clases en Canadá, Estados Unidos (Harvard) y Puerto Rico. En 1976 recibe el Premio Cervantes. Muere en Málaga en 1984. Por su inclinación a la poesía pura es considerado el discípulo más directo de Juan Ramón Jiménez. Les dejo con su poema "Despertar español", que se inicia con un verso de Federico García Lorca:
¡Oh blanco muro de España!Federico García LorcaI¿Dónde estoy?Me despierto en mis palabras.Por entre las palabras que ahora digo,A gusto respirandoMientras con ellas soy, del todo soyMi nombre,Y por ellas estoy con mi paisaje:Aquellos cerros grises de la infancia.O ese incógnito mar, ya compañeroSi mi lengua le nombra, le somete.No estoy solo ¡Palabras!Y merced a sus signosPuedo acotar un trozo de planetaDonde vivir tratando de entendermeCon prójimos más próximosEn la siempre difícil tentativaDe gran comunidad.A través de un idioma¿Yo podría llegar a ser el hombrePor fin humano a que mi esfuerzo tiendeBajo este sol de todos?IIAy, patria,Con malos padres y con malos hijos,O tal vez nada más desventuradosEn el gran desconcierto de una crisisQue no se acaba nunca,Esa contradicción que no nos dejaVivir nuestro destino,A cuestas cada cualCon el suyo en un ámbito despótico...Ay, patria,Tan anterior a mí,Y que yo quiero, quieroViva después de mí -donde yo quedeSin fallecer en frescas voces nuevasQue habrán que resonar hacia otros aires,Aires con una luzJamás, jamás anciana.Luz antigua tal vez sobre los murosDoradosPor el sol de un octubre y de su tarde:ReflejosDe muchas tardes que no se han perdido,Y alumbrarán los ojos de otros hombres-Quien sabe- y sus hallazgos.III¡Fluencia!Y nunca se interrumpe,Y nunca llega al marNi sabe de traiciones.Río de veras fiel a su mandato,A su fatal avance sesgo a sesgo,Rumbo a la primavera con su estío,Y en las agudas barcasLas eternas parejasDe nuevo amor.Y no hay más mundo que eseUn mundo bajo solesY nuestra voluntad.Paso ha de abrise por las nuevas sangresIncógnito futuroLibérrimo.¿Vamos a él? Él es quien nos arrastraRehaciendo el presenteFugazMientras confluye todo por su cursoDe cambio y permanencia.España, España, España.IVNuestra intervención y nuestro amor, España, Pese a los pusilánimes,Pese a las hecatombes -bueyes muertos-Sobre las tierras yermas,Entre ruinas y fábulasCon luces de ponientesHacia noches y auroras.Y todo, todo en vilo,
De nuestra voluntad.
Queremos más España.
Esa incógnita España no más fácil
De mantener en pieQue el resto del planeta,
Atractiva entre manos escultoras
Como nunca lo es bajo los odios,
Creación sobre un trozo de universo
Que vale más ahondado que dejado.
¿Península? No basta geografía.
Queremos un paisaje con historia.
V
Errores y aflicciones.
¡Cuántas culpas!Gran historia es así:
Realidad hay, compacta.En el recuerdo veo un muro blanco,
Un sol que se recreaDifundiéndose en ocio
Para el contemplativo siempre en obra.
¡Blanco muro de España!
No quiero saber más.Se me agolpa la vida hacia un destino,
Ahí,
Que el corazón convierte en voluntario.
¡Durase junto al muro!
Y no me apartarán vicisitudes
De la fortuna varia.¡Tierno apego sin término!
Blanco muro de España, verdadera:Nuestro pacto es enlace en la verdad.
"Despertar español"
Jorge Guillén
Y mañana nos vemos con el poeta Luis Cernuda. Sean felices por favor, y ahora, como también decía Sócrates, "Ιωμεν": nos vamos. Tamaragua, amigos. HArendt
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