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En las mañanas de sábadoahora reducidas a polvoen las mañanas del sábadode semanasque tenían siete días corrientes-a no ser que bebiéramos-en mañanas de sábado yosacaba al balcónmis zapatosy un par o dos de los suyos-ella tenía catorce paresen el quinto pasoentre las palomas-mi dedo envuelto en un trozo de pañodando vueltas en la lata de betúnequilibrada sobre la barandillay aplicaba el negroa los lados minúsculosla puntera respingonael esbelto tacóncuya punta no era más grande que un dadodespués los dejaba un momentodiciéndome a mí mismoes buena cosadejar que el betún penetre el cueroante de pasar el cepilloy con dos dedos metidos en la punterasacarles lustrehasta que brillabanel sábado por la mañana.
El cepilloel quinto pisolos piestodo ha desaparecido.
John Berger en Páginas de la herida (Visor Libros, 2003).