Juegos de infancia en Bolivia

Sin seguir ningún mapa, vagabundeando por las calles de Sucre en Bolivia. Rumbo desdibujado por la simple inercia de dejarse llevar en una tarde tonta de domingo de la que poco se puede esperar. No es bueno llegar a una gran ciudad en domingo, poco que hacer. Malo para las ansias de entrar en catedrales, museos o mercados, bueno para colarse sin permiso como un voyeur en las vidas de los bolivianos. ¿Qué es más interesante?

Cuando ya has agotado los lugares marcados en la guía, cuando sólo queda sortear con la mirada y con los pies los puestos callejeros donde tartas caseras, dvds, calcetines y ramilletes de hierbas se mezclan en una insólita orgía comercial, entonces ocurre. Aparece el parque Simón Bolivar dibujando en tu rostro una máscara de incredulidad y fascinación. Caballos para pasear, toros mecánicos con mala leche, un gran avión de hojalata, castillos hinchables, predicadores de los que desconfiar, una réplica de la torre Eiffel, un photocall de flores de plástico para inmortalizar a la cholita adolescente y su amor, barcas de pedales en un río circular, algodones de azúcar multicolor paseados por ancianas…

Suma y sigue. El tiempo de repente se ha detenido mientras devoras con la retina el ambiente festivo del parque. Aguantas como puedes las ganas de participar en todas las atracciones. Hasta que la magia se rompe y la más dura de las realidades te da un puñetazo en el estómago. Tardas unos instantes en darte cuenta de que algunos de los niños que andan entre los cochecitos no están jugando. Tienen un aire más serio que los demás, la expresión algo más torcida y la mirada ligeramente envejecida. Si le observas con atención, enseguida aprecias que ese chavalillo que parecía guiar a su hermana pequeña en realidad está en su jornada laboral.

Niños trabajando para niños, macabra ironía difícil de asimilar a pesar de haber visto muchas representaciones de pobreza en más de un viaje, en esa misma ciudad y ese mismo día sin ir más lejos. Niños bajo las órdenes de una siniestra mujer, dando vueltas una y otra vez a la misma plaza andando detrás de coches de juguete donde van montados otros niños como ellos, pero al parecer más felices y afortunados, al menos durante esa tarde. Niños que son el motor que hace girar un tiovivo. Niños que encajan a golpes piezas sueltas y solucionan fallos eléctricos.

La ciudad blanca se vuelve negra. Niños trabajando para niños. Nada más que añadir... O mucho que protestar.

Autora: Patricia Velasco

Periodista de profesión, viajera por necesidad y escritora por vocación. Voy recolectando por el mundo emociones, ilusiones y recuerdos. Descubre más sobre mí y contacta conmigo aquí

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