La poesía de George Orwell

Pude ser un feliz vicario

hace doscientos años,predicar la eterna condenacióny ver mis nogales crecer.Pero nací, ay, en época funestay pasé por alto tan amable cielo.Pues me ha nacido vello en el bigotey la clerecía va bien afeitada.Y después aún corrían buenos tiempos,éramos fáciles de contentar,mecíamos nuestras perplejidades y dormíamosen el seno de los árboles.Ignorantes, osamos ser dueñosde alegrías que hoy desmantelamos;el verderón en la rama del manzanopodría hacer temblar a mis enemigos.Pero los vientres de las mozas, y los albaricoques,la carpa en arroyo umbrío,los caballos, los patos que vuelan al albano son sino un sueño.Prohibido queda soñar de nuevo;desfiguramos alegrías o las escondemos;los caballos son de acero cromadoy son gordos los jinetes que los montan.Soy la paciencia que no se agota,el eunuco sin harén;entre cura y comisariocamino como Eugene Aram;Y el comisario me lee la suertemientras suena la radio,pero el cura ha prometido un Austin 7,porque Duggie siempre paga.Soñé que habitaba en salones de mármol,y desperté y vi que era cierto.No nací yo para una época como ésta.¿Sí nació Smith? ¿Y Jones? ¿Y tú?- George Orwell.Fuente: El leon y el unicornio y otros ensayos, (2009).
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- Kos
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