Territorio de escritores
Todo es ya una burda mentira..
Nadie reza los cielos ingratos
que llueven agua salada sobre las blancas penas muertas..Nadie ya sueña, nadie duerme ni ama los lirios caducados
ni el rocío que los impregna.
Una vez dijeron algunos locos ángeles, esos que ya aburridos de mi volaron, que me amaba la vida, que las nubes me copiaban..Dijeron los amantes labios fingientes que yo era grande,y entonces yo inocente
creí sus cien mil mentiras prietas..
Aunque yo no deseaba ser amada, ni que el cielo copiara mis colores pardos de humilde almendra, yo tan sólo soñaba brazos entrelazados, y palabras ciertas..Vi entonces que los hombres son tan endrinos y tan narcisos que jamás dijeron verdades, que son los hombres como esos fetos perdidos de huidas teorías amantes, que se desangran diluidos en sus historias de grises tonalidades, plomizas y frías como lápidas abiertas mostrando impúdicas sus intimidades..
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