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La cuestión era seguir, porque no sabía qué, pero quería más.
Escogía sacando provecho entre lo malo y sobre todo de lo peor. Lo que otros no llegaban a alcanzar, él sí lo hacía.
Todo era suyo, ella, los hijos y el mundo.
Ella era lo único que nunca había cambiado desde aquella calle sucia del barrio sin nombre. El que prohibió.
Apenas le duraban las y los amantes en noches de orgía, alcohol y coca.
Habían pasado 20 años. Vivía en el Olimpo y no faltaba casi nada para ser el dios de los dioses. En eso estaba.
El 10 de enero de 2016, mientras permanecía en Daasanach, llamó a la puerta Rake, que al entrar mostraba un rostro ceniciento y ajado.
Bastaron tres palabras titubeantes para derrumbar su torre. Los cimientos acababan de destrozarse. Ya no iba a tener nunca más lo que más quería. Las raíces.
Ella... Los niños... El accidente...
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Pero estaba "él". No se sabe cómo pudo introducirse en el despacho de oro, un simple administrativo con un solo plan: hacerlo caer.
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El 10 de enero de 2020, el magnate Arnold Williams Zimmermann fue encontrado muerto en la zona de Jackson Heights, a pocos metros de las filas de miserables infectados que permanecían apáticos en la entrada al hospital Elmhurst esperando la consulta y el tratamiento "por gripe..."
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